Перед вами сборник стихов питерского поэта Вадима Хрилева «Рябиновая Русь».
Вадим Сазонтович Хрилев (1934 – 1989) родился в деревне Горки Меховского района Витебской области в семье учителя. В этой одаренной семье стихи писали все. И писать было самым большим удовольствием.
Но детям своим отец говорил «не начинайте, - нет дороги из этого сладкого плена».
Вадим писал в школе, в армии, в университете и его уважали. Но говорили, что он какой-то ненормальный – столько работает.
Окончил Ленинградский университет, факультет журналистики. Работал в одной из газет Ленинграда.
Вадим Хрилев печатался не часто, но регулярно. Работал без выходных. Книги выходили и в авторском издании. Писал поэмы. Выпустил восемь книг стихов, среди них: «Дикая мята» (1969), «Метельная одиссея» (сборник поэм), «Рябиновая Русь», «Журавлиная почта» (1993), писал сказки для детей.
В 1998 году поэт трагически погиб.
В 2002 году был организован Литературный фонд Вадима Хрилева.
Эту книгу нашей библиотеке любезно предоставил Литературный Фонд Вадима Хрилева и семья Хрилевых из Санкт-Петербурга. Огромное спасибо!
Русь моя в объятьях листопада,
Где багрянец падок на игру.
Звонкой веткой вспыхнувшего сада
Я горю на золотом ветру.
Я горю, как прежде, а не тлею,
Дай же Бог, чтоб не остыть и впредь.
Я себя нисколько не жалею,
Рассыпая песенную медь.
О, мои приветливые дали,
Кущи рощ, продрогшие поля.
Отчего-то вдруг забормотали
Молодые братья - тополя.
Снова клин отлётный машет ивам,
Где опушки все оглушены
Самым чистым, самым торопливым,
Звонки поцелуи тишины.
Кто жалеет, тот душою плачет,
Васильковых дум морщиня гладь.
По холмам холодным ветер скачет,
Но ему уже лето не догнать.
Мой поклон вам, пышные восходы,
Где грустят о чем-то камыши.
То не листья падают, а годы
С золотого дерева души.
Я не знаю, сколько мне осталось
Шляться в синих сумерках полей,
Но пьянит веселая усталость
Придорожных лип и тополей.
Каждому дана своя судьбина,
Каждому обещан свой помин.
Нет, не зря задумалась рябина,
Провожая вдоль отлетный клин.
Листья милые, шумите дружно,
Или вас не тянет на пургу?
Мне куда-то мчать уже не нужно,
Да и мчать я больше не могу.
Обожая свежесть листопада,
Где так нежен шорох поутру,
Звонкой веткой вспыхнувшего сада
Я горю на золотом ветру.
26 - 29 сентября 1993 г.
Русь моя в объятьях листопада,
Где багрянец падок на игру.
Звонкой веткой вспыхнувшего сада
Я горю на золотом ветру.
Я горю, как прежде, а не тлею,
Дай же Бог, чтоб не остыть и впредь.
Я себя нисколько не жалею,
Рассыпая песенную медь.
О, мои приветливые дали,
Кущи рощ, продрогшие поля.
Отчего-то вдруг забормотали
Молодые братья - тополя.
Снова клин отлётный машет ивам,
Где опушки все оглушены
Самым чистым, самым торопливым,
Звонки поцелуи тишины.
Кто жалеет, тот душою плачет,
Васильковых дум морщиня гладь.
По холмам холодным ветер скачет,
Но ему уже лето не догнать.
Мой поклон вам, пышные восходы,
Где грустят о чем-то камыши.
То не листья падают, а годы
С золотого дерева души.
Я не знаю, сколько мне осталось
Шляться в синих сумерках полей,
Но пьянит веселая усталость
Придорожных лип и тополей.
Каждому дана своя судьбина,
Каждому обещан свой помин.
Нет, не зря задумалась рябина,
Провожая вдоль отлетный клин.
Листья милые, шумите дружно,
Или вас не тянет на пургу?
Мне куда-то мчать уже не нужно,
Да и мчать я больше не могу.
Обожая свежесть листопада,
Где так нежен шорох поутру,
Звонкой веткой вспыхнувшего сада
Я горю на золотом ветру.
26 - 29 сентября 1993 г.
 |
0 коммент.:
Отправить комментарий